Cueillette

C’était un vrai petit voyou
Elle venait on ne sait d’où
Moi, je l’aimais comme une bête.
Oh ! la jeunesse, quelle fête !

Un baiser derrière son cou
La fit rire et me rendit fou.
Sainfoin, bouton d’or, pâquerette,
Surveillaient notre tête à tête.

La clairière est comme un salon
Tout doré ; les jaunes abeilles
Vont aux fleurs qui leur sont pareilles ;

Moi seul, féroce et noir frelon,
Qui baise ses lèvres vermeilles,
Je fais tache en ce fouillis blond.

Charles Cros, Cueillette, in Le collier de griffes (posthume, 1908)

charles cros