Lectures pour tous : Patrick Deville

« C’est jaunâtre et blanchâtre et tout parcouru de filaments, cette manière d’aligot que nous sommes, et de cela naît la pensée politique et parfois la poésie. Difficile de distinguer là-dedans l’épinière et la substantifique et la glande pinéale où Descartes voyait l’âme. Le grand bec métallique est entré profond de sept centimètres. Un hurlement terrible dit-on. Le vieil homme maîtrise son agresseur, exige que Joe Hansen déjà en train de le tabasser l’épargne pour qu’il parle, crie son amour pour Natalia et demande que Sieva ne le voie pas en rentrant de l’école. Dans l’ambulance il continue de donner des directives pour l’enquête. À l’hôpital de la Cruz Verde, le docteur Wenceslao Dutrem note une paralysie du bras droit et des mouvements saccadés du bras gauche. Les neurones tentent de rétablir leurs liaisons synapsiales autour du puits creusé. On pratique une trépanation, une fenêtre carrée de cinq centimètres de côté pour descendre extraire à la pince les fragments osseux. C’est l’œdème, l’écoulement de la matière grise, lentement une molle purée comme du volcan du crâne ouvert, un lent flot mou de lave ou de bave et pourtant là-dedans encore des éclairs de conscience chaotique. Un fils voit son père mort du typhus. Une aube couleur de lilas sur les steppes autour du village d’Ianovka, un cheval, une odeur de ferme et d’écuries. Encore de la beauté à traîner dans cette morve graisseuse résillée de vaisseaux sanguins. Le parfum résineux des pins de Prinkipo et les eaux violettes de la mer. Ça s’éteint le lendemain en fin de journée. »

Viva, de Patrick Deville, Seuil, « Fiction & Cie », 2014
[chapitre « la moelle », l’assassinat de Léon Trotsky, août 1940]