Sur le coup de midi, le docteur M s’apprête à m’injecter dans le gras du triceps la première dose réglementaire de ASD1222. Il m’interroge. « Et vous, M. T, comment voyez-vous l’après - s'il devait y avoir un après ? La fin du patriarcat ? L’admission de Le Gloupier au Panthéon ? La réouverture du Gaumont-Palace ? L'interdiction du Tour de France ? La fermeture définitive des prisons et des hôpitaux psychiatriques ? » Moi, sept nanosecondes de réflexion plus tard: « L’après, c’est de la couillonnade pour les sociologues qui hantent les réseaux sociaux et quelques éditeurs opportunistes. Ce que j’attends, c’est le moment de me taper un plateau de fruits de mer au Bistrot du Pêcheur avec Bruno et Philippe, ou un bouquet de crèmes glacées à la terrasse de La Cigale avec Noël et Sylvie. » Ce n’était, de la part du médecin, qu’une astucieuse diversion. La piqûre était faite. Je n’avais rien senti. Me voilà immunisé.
